Once poemas en tres días, y el sábado quedó un círculo cerrado que empezó hace quince meses.

En junio de 2025 escribí sobre Roque Dalton que la bala de mi sombra fallaría. Ayer escribí, en otro poema sin relación aparente, que la bala de mi vida volvería. La misma imagen, invertida: antes fallaba, ahora regresa.

Ayer no paré.
En otro poema del mismo día apareció la palabra círculo, dicha directo, sin metáfora: al final todo es un círculo. Ya lo sabía desde octubre, cuando escribí dos poemas sobre el eterno retorno el mismo día. Volvió, más simple.

En un tercer poema se encontraron dos palabras que había sembrado por separado, sin saber que iban a chocar: un criterio plantado un día y un filtro plantado otro, en la misma estrofa.

Y el domingo todo cerró en una oración pidiendo perdón por buscar orden en medio de la destrucción.
Tres días armando un sistema, y el último poema le pide disculpas al caos por haber intentado ordenarlo.

Once poemas. Un solo disco, con dos caras.

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