🇩🇪 🎶 Die Stadt
https://blossom.primal.net/c38aed400a6bf7db1550a2e873b9aa8811749efa7e8b38a68964ffd8d0d147ea.mp3 Drei Uhr vierzig.
Die Stadt ist noch wach.
Asphalt glänzt schwarz und kalt in der Nacht.
Drei Uhr vierzig, letzter Bus durch den Regen,
Fenster spiegeln Leute, die sich kaum noch bewegen.
An der Ecke hängt ’ne Kamera hinter dem falen Licht,
sie kennt meine Schritte, doch sie sagt es mir nicht.
Der Kiosk hat geschlossen, der Automat ist noch wach,
fragt nach meinem Namen und weiß mehr als ich sag.
Ein Freund schreibt: 'Komm vorbei', doch die Zeilen verbleichen
unter fremden Blicken, bevor sie mich erreichen.
Die Stadt wird leiser, seit sie alles besser weiß,
jede Abkürzung hat plötzlich ihren Preis.
Wenn ich durch die Seitengassen lauf’,
blinkt irgendwo ein kleines rotes Lichtchen auf.
Die Stadt merkt sich Gesichter, auch wenn keiner was sagt,
merkt sich, wer mit wem schweigt und wer welche Fragen fragt.
Sie machen unsere Namen zu Nummern aus Metall,
sie hören jedes Flüstern, jeden Atemzug im Schall.
Im Rathaus reden sie von Ordnung und Gesetz,
ziehen neue Grenzen durch Straßen und durchs Netz.
Sie bauen neue Tore in unsichtbare Wände,
sagen: „Nur für Sicherheit“ und reiben sich die Hände.
Nachts fährt ein Wagen, sammelt Flugblätter ein,
wäscht die Wände von falschen Worten rein.
Die Streife dreht ihre Runden übern' Platz,
im Museum liegt das letzte Vorhängeschloss hinter Glas.
Die Stadt merkt sich Gesichter, auch wenn keiner was sagt,
merkt sich, wer mit wem schweigt und wer welche Fragen fragt.
Sie machen unsere Namen zu Nummern aus Metall,
sie hören jedes Flüstern, jeden Atemzug im Schall.
Vielleicht ist es nicht Angst, vielleicht nur Gewohnheit,
wenn man sich selbst zensiert, bevor man seinen Ton zeigt.
Vielleicht ist Freiheit nicht die Tür, die offen steht –
sondern dass niemand fragt, wohin du gehst.
Die Stadt merkt sich Gesichter, auch wenn keiner was sagt,
merkt sich, wer mit wem schweigt und wer welche Fragen fragt.
Sie haben unsere Namen längst im Raster erfasst,
und jeder freie Raum ist irgendwann verglast.
Die Stadt merkt sich Gesichter, auch wenn keiner was sagt,
merkt sich, wer mit wem schweigt und wer welche Fragen fragt.
Sie machen unsere Namen zu Nummern aus Metall,
sie hören jedes Flüstern, jeden Atemzug im Schall.
Drei Uhr vierzig.
Es brennt noch Licht
ich bin registriert
doch verstecke mein Gesicht.
