Gras bis zum Bauch. Ein Hund, der nie müde wird.
Der Stein neben ihm ist noch warm vom Tag.
Goldenes Licht, ein Halsband, Blick nach vorne gerichtet.
Die Korkeiche wächst schräg – dreißig Jahre stand sie schon so.
Hitze im Gras, die Zunge hängt weit heraus.
Ein Feldweg, der nirgendwo hinführt – nur weiter.
Manche sagen, ein Hund braucht keinen Stausee – dieser hier schon.
Zwischen Sträuchern steht er still, das Ohr gespitzt.
Sandiger Weg, blauer Himmel, keine Eile irgendwohin.
Er läuft durchs Gras, als hätte er alle Zeit. Hatte er auch.
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